miércoles, 14 de mayo de 2014

Ariel Montoya




HorÓscopo vertido en diciembre

Hay un horóscopo vertido en la venida de este diciembre. En las          
afueras del pueblo el frío se ha desanimado, pero ya sus alas de forastera
frescura posaron en la quietud de los calendarios amañados a la espera  
de sus entonados aires. Los pájaros han fijado montuosas residencias    
claves en los tendidos de electricidad, y una piadosa paloma recoge una  
pena, insostenible ya, ante la absoluta desgracias de no poder delinear su
vuelo. Las calles se acongojan ante el reposo de los durmientes, sin    
embargo una banda de chicheros se ha desprendido –muy oscurito-,        
irrumpiendo con instrumentos de viento los telares del alba abombillada  
aún de estrellas distante sy hurañas como el perfil de los amors que ven
de largo. El resoplido de una vaca, arreada al matadero, el relincho    
chimbarón de una yegua o la cordialidad de estas montañas que            
imprimen siempre respeto, me han provocado pasionarias sensaciones      
que se dilatan todavía con la sonata de un chischil. Mientras, ventoleros
horarios discurren en este delatar del tiempo con vacilaciones idénticas al
señuelo de lamentos y algarabías. Así, madre espera convencernos con    
la cena familiar suspendida en años por el éxodo y la rabiosa perennidad
de la lejanía, y mi recuerdo de noche buena, muchacha, te recibe en el  
salutado repique del campanario, con las velas de señales prendidas en  
el altar de mis sueños. –



Luna callejera


Luna                                                                    
tronchada por las mordeduras del cosmos                                  
de tus atrevidos claros                                                  
bajan a la ciudad,                                                       
fracturados rayos                                                        
arrasando lo que iluminan.                                              
Arengas de luces                                                         
motivan la postal citadina                                              
con que transcurre la estación                                          
viajando en la soledad de las calles.                                    
Las membranas                                                             
de los semáforos                                                        
absorben                                                                
el celaje de su contorno                                                 
codificado                                                              
por el sigilo de los difuntos                                            
maquillados                                                              
siempre en la juventud de sus espejos.                                  
Crecía de noche la luna,                                                
clara y pura en el universo como una                                    
hostia                                                                   
en medio del pecado.                                                    
El espacio,                                                              
la lejanía                                                              
definía un cielo inseguro                                                
donde una mujer                                                          
horadaba el recuerdo.                                                    
El viento,                                                               
desgranaba los aullidos de los perros,                                  
las sirenas de los carros                                                
tejiendo                                                                
en el vuelo,                                                            
las escondidas pasiones                                                  
con que brilla este poema.



Esquipulas

A los hermanos Edwin y Noel Alcántara                                    
En la memoria del verano                                                
reposa este pueblo mío de Esquipulas,                                    
yacen                                                                    
en los zurrones de las nubes                                            
inmóviles recuerdos                                                       
como penosas piedras                                                    
desnudas de los ríos.                                                    
Esta es la tierra,                                                      
del encuentro                                                            
y la partida,                                                            
precipicio desvanecido en el silencio.                                  
Antes                                                                     
de las calles                                                            
adoquinadas                                                              
antes                                                                     
de la agencia bancaria                                                  
y del primer médico del pueblo                                          
se dieron la mano                                                        
el verbo y la parábola                                                  
apareciendo la imagen                                                    
rasguñada y piadosa                                                      
del Señor de Esquipulas                                                   
que te dio su nombre,                                                    
aquel                                                                    
Cristo Negro                                                            
de viajera fe,                                                          
impartiendo procesiones                                                  
todos los eneros.                                                        
Pueblo,                                                                   
mi pueblo.                                                              
Depositario de mi ombligo,                                              
lucero inmemorial                                                         
de la exposición                                                        
de mis sueños,                                                          
carne geográfica                                                        
de mis primeros pasos                                                     
por el mundo,                                                            
leñosa vertiente                                                        
del reencuentro con los amores perdidos,                                 
ángulo de la dispersión                                                  
y semilla                                                                
y fruto                                                                  
de alegrías compartidas.                                                
A ti vuelvo                                                              
para reincidir en la partida,                                            
para aprender                                                             
de la dinastía canicular                                                
de tus agostos solariegos,                                              
a ti vuelvo                                                              
fastidiado de la electricidad,                                          
de los mudos                                                            
semáforos sin vacas,                                                    
de la falsa eternidad                                                    
disolvente                                                              
de entelequia y podredumbre.                                            
¡Qué saludable es devolverle                                             
a cada pulmón tu aire!                                                  
Encaramar la soledad                                                    
en tus montañas,                                                         
y decirle a tus fantasmas                                                
que no serás uno de ellos.                                              
Es bueno hacer contacto                                                  
con tus amaneceres,                                                       
bordear la luna                                                          
desde cualquier rendija casera,                                          
perderte en el                                                           
viento negro de la noche                                                
que sólo permite                                                        
verte a través de sus estrellas.

Recuento para el porvenir

Para Alfonso Sandino y Violeta Granera                                  
Sobre las palpitaciones e la angustia                                    
cabalgó aquel exilio                                                     
impuesto por la alquimia del odio                                        
y los placeres de la maldad. Las guerras                                
de entonces                                                              
trajeron sombríos presagios en nuestras conciencias                      
de austeros señalamientos.                                              
Ningún soplo de aliento                                                  
detuvo aquel florido oxígeno de nuestras juventudes                      
escabullidas de día en día                                              
por sobresaltos y pesquisas cotidianas                                  
de aquella urbana juventud                                               
asaltada por furias y presagios.                                        
La diferencia del tiempo no intervino en aquel exilio                    
signado por nuevas verdades,                                             
centralizadas en el reencuentro.                                        
Ahora,                                                                  
con la resuelta pulpa del tolerante porvenir                            
edificamos                                                               
sobre las ruinas de aquella sublevada partida                            
proféticos cantos que subirán                                            
hasta el más sordo criterio.                                             
Pues ahora no podrán destruir el entramado firmamento                    
que resguarda manadas enteras de voces libres,                          
engavilladas materias que integran este humano proceso.                  
ahora                                                                     
que se construirán las torres del futuro                                
sobre los escombros sollozantes de la malversada época


Antes de todo

Tengo una tarde                                                          
de la que nada me pertenece                                              
ni siquiera sus florecidos ambientes,                                    
una ruta que trazar                                                      
antes que la noche encienda su silencio,                                
realizar las compras de la semana                                        
antes que el dinero –como los díasse                                    
esfume;                                                                  
tengo que mirar a mis hermanas                                           
antes que se marchen,                                                    
a Juan Carlos                                                            
las debidas recomendaciones                                              
de hermano mayor,                                                         
un beso                                                                  
a mis abuelas Juanas                                                    
antes que el tiempo                                                       
me cobre este reclamo,                                                  
decirles a mis padres                                                    
que siempre los he querido,                                              
a mis amores                                                            
que siempre las veo en los jardines.                                    
Tengo que revisar libros,                                                
hay tanto todavía por hacer                                               
que no es tiempo de morirse                                              
esperando que                                                            
las crisis hepáticas,                                                    
las insuficiencias respiratorias                                        
y las mordeduras del alma                                                
no lleguen todavía.                                                       
Quedan pendiente                                                        
las canciones de Amauri Pérez,                                          
los boleros matadores                                                     
de María Marta Serra Lima                                                
y el aparto alucinante de mis hijos,                                    
en cuyas venas                                                          
las correntadas de mi sangre se incubarán,                              
desvencijando estos domésticos fragmentos                                
de sombras infinitas,                                                    
estas ruinas                                                             
oxidadas en las entrañas de la desesperanza.
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